O Poço

Entra cuidadoso no bosque e percebe,
raposas de longe, guardando em seus olhos...
... cercando os troncos, por baixo dos ramos,
por cima das folhas, mirando o estranho!

Caminha silencioso no escuro do bosque e esquece,
o quebrar dos gravetos sob os seus pés...
... testemunhando o avanço da descoberta,
por cima das fendas, almejando seu fim!

Avança medieval forma de ver e entende,
calabouços soturnos, esperando o prisioneiro...
... circundando as árvores mais antigas, as mais novas
e as futuras, as frutíferas ou só folhas!



Mas chega ao centro, vento-assobio e sente,
existências invisíveis, rondando sua alma e clamam...
... por paz, por mais, por novos contos e armaduras,
as catapultas, já quebradas, de uma certa solidão!

Mas segue o senso, a intuição, olha o abismo e perturba,
guitarras antigas, velho dedilhado de poesia em som...
... ansioso destino, insistindo na cor, monocromo sonho,
auto-imagem gelo, sem frieza dura!

Mas alcança o velho poço e compreende,
quietos litros e litros de água-lodo, que refletem...
... estendido corpo observador, ao fundo, galhos e céu,
seus desejos, os mais profundos, podem se realizar!

... são nas raízes, enterradas,
que se encontra todo o sentido de cada uma das
folhas nascidas nas pontas dos galhos.